Публикация №2 

Лекарь
Глупая смерть.Часть 1

— Ну что, до завтра, лапуль? Как освободишься, позвони мне, ладно? — и она прижалась своею щекою к моей. «Удивительно, — подумал я про себя, — уже четыре месяца мы вместе, почти каждый день, а меня до сих пор каждое её прикосновение пронзает до костей, как в первый раз, когда мы разделили поцелуй». «Странно, — улыбнулся я в душе, — каким беззащитным кажусь я себе в такие моменты… как-то не по мужски, не па падонски».
Мы сидели в моей машине около её подъезда. Как всегда, мы провели вечер вместе, как всегда что-то делали, куда-то ходили, что-то говорили. «Ах да, сегодня были на квартире, смотрели как там ремонт идёт… Надо завтра не забыть позвонить в магазин чтоб кухонную мебель завозили…». Как всегда, я привёз её к дому тока в третьем часу ночи.
— Конечно, позвоню, — немного устало пробормотал я. «Куда ж я денусь с подводной лодки…».
— Кстати, мне понравилась подборка цветов в спальне. И мебель. Здорово.
— Ты ещё кровать не видела, — я ехидно улыбнулся. — Эх, поскорей бы закончить всю эту канитель.
— Не говори. Я тоже устала. Хочу быть с тобой постоянно.
— Ладно, иди, тебе завтра вставать рано, — я это знал на том простом основании, что работали мы на одной фирме, в соседних кабинетах.
Поцелуй, «Пока», «До завтра», ручкой на прощанье, рука на ручке передач, задняя передача, разворот, выезд из двора, привычно пустая ночная дорога.
«Тяксссс, теперь можно и музыку погромче, в сиденье развалиться поудобней (коробка автомат позволяет). Фонари, светофоры. Какой нахуй красный?! Ёбнулись чтоль? Ночь! Ментов нет, значит и нет красного. О, какой-то мудофил стоит под красным на светофоре… Ну не мудак? Стоять одному ночью, под светофором? Одному на всей дороге. Ну, пусть стоит, может его прёт».
Забавно как всё начиналось у нас. Мысли. Скорость, мысли. Зимой не гоняю, не больше 120. Какая бы не была резина, а, учитывая ежегодно растущее количество дебилов на дорогах, особо рисковать не стоит. Эх, дел завтра до жопы блять. И с ремонтом в квартире тоже запарки.
«О бля, уже пол пути домой пролетело… мысли и руль — лучший способ убить время».
— Куда ты нахуй прёшь, недоёбок, блять!!! Ты, сучара, в зеркала смотришь паскуда! Блять, откуда ж вас столько взялось, бля, клонируют вас чтоль, дебилов! — ору во всё горло, хотя знаю, что никто, кроме меня самого, это не услышит.
Садовое. Так, на этом участке Ментов никогда не бывает (светофоров много), можно прибавить. 120 — больше не надо. Сука, дороги ночью не чистят… Точнее чистят, но под утро.
— О бля, ещё один приписдок. Хулишь ты с дальним светом прёшь?! Мудак, бля.
В принципе меня не беспокоят мудаки на дорогах, возмущаюсь скорее по привычке. Позволяю себе покрутить башкой по сторонам. Так, что впереди… Дальний свет. Дальний свет чужого автомобиля. На моей полосе.
«Быстро как приближается», — совершенно спокойно подумалось мне. Нога уже была на тормозе, но… но это ночь, дороги не чищены… «Не успею, — с таким же спокойствием, — только объезжать. Кудажь ты, родной, на встречку то вылетел? Жить надоело? Ну что, лотерея? Эк тебя несёт, управление уже почти потерял… Так, ну что, лево, право? Лево право… Жизнь, смерть».
Удивительно, раньше, когда я думал о смерти, я почему то был уверен, что если вдруг она придёт ко мне, то я умру не сразу. С какой то трагичностью и даже жалостью по отношению к себе, я представлял как, уже умирая, позвоню отчиму (маму не надо огорчать) и скажу, где лежат деньги на похороны. Потом перезвоню деду и попрощаюсь с ним… Ну и на последок, наберу ей. Признаюсь в любви, скажу что теперь ухожу на легке, услышу её испуганное «Что с тобой! Что с тобой?!» сквозь слёзы, а я разделю в прощании с ней свой последний вздох (пусть и по телефону) и с чистой совестью и чувством выполненного долга отойду в мир иной. А теперь? Как глупо, блять, как сука глупо… Настолько глупо, что даже грустно.
«Ой блять, о чём это я? Нашёл, блять, время, глупо не глупо… Сейчас вопрос стоит так: влево или вправо? Интересно, как я успеваю обо всём этом подумать? Ведь это, наверное, в секунды всё умещается, а я тут раздумываю. ТАК! БЛЯТЬ! Не отвлекаемся. Лево? Право? Хуй с ним, лево». Правая рука вверх. Руль в лево.
«Ну? Ох, блять, родной мой, и ты туда же, одновременно со мной… прозаично, блять, и глупо… глупо… Обратно руль? Нее, уже не успею». Но рука всё равно на автомате крутит руль в другую сторону… «А бесполезняк, я ж те говорил, бесполезняк…».
Глядя на находящиеся уже в нескольких метрах от меня фары чужого автомобиля, я вдруг с какой-то отрешённостью подумал:
«По-моему, Бэха Семёрка».