Сказка провинциального городка 

Это был еще один ненавидимый прокуратором город. Это было еще одно замерзшее утро. Это начинался еще один день добротно унавоженной жизни. Город просыпался.

В курятнике было тепло и уютно. Куры особо говорить не умели, но клювы уже хищно открывались в своей предначертанной уверенности. Слаще морковки их ничем не кормили, поэтому от порции кукурузной муки они испытали настоящее счастье.
- добра! добра! – кудахтали они, - только делиться! только добром!
Куры не умели думать, они кудахтали, представляя, что воркуют. Воркованье их носило важный характер - на каждой была петушиная отметина. И ворковали они о судьбах мира и философии жизни.
Но как и голуби, представители абстрактного искусства, куры хотели мнить себя символами умиротворения, хотя в реалии они едино с голубями забрасывали пометом свой нещадно любимый курятник.

Взяв от них свежего, экологически чистого познания, я вышел на белый свет. Шел по тихим улицам и рассуждал о целесообразности нанесения добра. О причинах истинной щедрости. И мотивах разомлевшей совести. Я корил себя за слабый дух и поспешные телодвижения, и город тыкал меня на каждом шагу в настоящую свободу.
Повсюду являл он следы агрессивной раздачи добра. Каждая пядь земли была здесь родной. Для них. Всё было прибрано и подобрано. Добренькими. Которые завсегда ответят спасибо в интернете. Или обматерят дружески, но с настоящим юморком. Потому что Это настоящее, а я там… в придуманной сверкающей стране…