Совершенный день 

Очнувшись, привстаю, требовательно всматриваюсь в стекло. Может быть, сегодня? Несколько секунд.
Нет.
Знакомая ладонь до нового дня, как фокусник, накрывает взгляд, пустое внутри заполняет привычным. Вспоминаю, встречаю себя. Нет.

Не помнила, как открываются окна
Пустые ладони с утра - тосковать
Чтоб спеть, чтобы стихнуть, остаться свинцом у виска...

Да что ж с тобой? Знаешь. И так хорошо, так спокойно - ждала, знаешь, давно умеешь тонуть. До совершенства - последовательность движений, сложение, вычитание себя из себя, всегда верное равенство. Всегда помнишь, где тот спасательный круг, который не даст, захлебнувшись, переполнившись, поцеловать дно, который удержит на воде - поплавком, привязанным, злым, бессильным, тревожным и все же нужным. Наверное.

Не помнила, как открывались глаза
И звездами из-под колес - мысли врозь
Сказал, что устал, загадал - ничего не сбылось.

Иду, продолжаю идти, но все чаще оборачиваюсь, встречаясь глазами с временем. Словно художник, давно рисующий все тот же пейзаж, каждый день, на том же месте, с того же места - смотрит, наносит штрихи на холст, создает, правит, шлифует картину - а пейзаж уже давно не тот, покосилась крыша, вьюном опутаны стены, исчезли ступеньки, пруд затянулся темно-зеленым, и посреди него, по ночам, обнажает сердце кувшинка.

Не видишь этого, смешивая краски, предаваясь мыслям о гениальности кисти, о том, как, в один из дней, картиной создав самого себя, увидишь ее - в полупустой галерее, в темного золота раме - совершенной, лишающей зрения - и упадешь на колени.

Океаны молчат.

Сейчас, из последних сил цепляюсь за эти слова, чтобы доказать, сказать себе - я и есть тот человек, который думает так, который чувствует так, который живет. Все меньше стихов, и плохих, пронзительных песен, и бессонниц, и все чаще - усмешка, плевок под ноги, отлюбив, опустить глаза, подумать, что хорошо, но не так, и лучше б - остаться одной. Подумать, что так нельзя, что нужно уметь, что сложение- сложней вычитания, поэтому вычесть тебя, тебя тоже - значит убежать, и невозможно бежать туда снова. Пошарив палкой по дну, растревожить чувства, улыбнуться тебе, решиться сказать "я люблю тебя" - и не сказать.

Стынет, тускнеет память виска,
На страже границ - все та же строка:
Любовь на закате легка,
Расставаньям - рассвет
Это только вчера было так
Только вчера было важно мне...

Да, это я - все еще чувствую, по горло в словах, которыми - не захлебнуться. Да, это я - и мой совершенный день никогда не придет, никогда не упадет на мои ладони. Да, это я - и я все равно буду ждать, и искать его, по площадям, по спутанным улицам, по подъездам, в которых пустота хлещет с порога, по чужим городам, по глазам, по больным, усталым сердцам, по земле, по небу. Да, это я, и я буду перечитывать эти слова - сейчас, а завтра они остынут, и станут стыдными, неприятными взгляду, как отклеившийся край обоев, как появившаяся складка на животе, как рваное белье, как неудачная фотография, как детьми забитая кошка. И это - тоже я.

так много одной, так фанфары воют
так снайпер считает до ста
так напудренный, пьяный Пьеро
плачет, читая с листа

it`s a perfect day a perfect day a perfect day a perfect day perfect perfect perfect perfect perfect

да, это я