Коллективная бессознательная сказка 

Сказки – это наше все.
На сказках мы выросли, а кто не вырос – тому не повезло.
В сказках – мудрость народная и гордость человечества.
Корифеи Науки все в один голос кричат, что в сказках все наше коллективное бессознательное предстает наиболее выпукло и ярко, вот просто бери его и анализируй голыми руками. Приятно все-таки знать, что у меня, Нимфеи, Мучника, даже Ромаса и Владимира Владимировича Путина есть что-то общее, одно на всех: коллективное бессознательное.
Давайте же, господа, попотеем и сваяем дружными усилиями сказку, в которую и вложим всю нашу мудрость. Потом издадим, а деньги пропьем.

Я начинаю.

Сказка.

Once upon a time в некотором царстве, в некотором государстве жили-были три брата.
Старшего звали, как и полагается старшему, вполне солидно: Никанор.
Среднего, плюгавенького брюнета с трясущимся подбородком, звали очень политкорректно: Иннокентий Владиленович.
А младшего звали просто: Аленушка.
Так как-то получилось…
И жестоко же бывал Аленушка бит в школе за свое имячко, особливо в паскудный пубертатный период, да не об этом речь сейчас…
Жили они дружно, изба у них была крепкая, отношения – иерархически выверенные, и не было б этой сказки, если бы не поехал Аленушка светлым утром Вербного Воскресенья на базар. Там чаю фунт купил, там – баранок связку, там – девку за бок ущипнул, там – водочки полведерка выкушал, глядь – солнце к горизонту клонится, домой пора ехать.
Довольный Аленушка, запрыгнув на воз, на всякий случай проверил карманы – все ли на месте, не потерял ли чего. Залез за пазуху и замер…
Еще раз обшарил все, в портках проверил… Точно.
Нет Смысла Жизни.
С утра еще лежал Смысел Жизни, как всегда, в правом кармане – а теперь нет его.
Обронил в толпе. Али цыгане сперли. Да кто ж знает, где теперь его искать.
Хоть домой не возвращайся…