Стихи в виде поэзии 

у меня Н написала стихотворение вот такое:

Пришла весёлая осень, пляшет, белым платочком-ветерком машет.
Струи дождя - это её волосы.
Она их распустила и бегает по свету, пока небо доброе и колючие снежинки не прилетят.

стихи читаем только по школьной программе и пара шагов в сторону, если понравятся, очень редко.

надо в поездку взять с собой стихов

Мне кажется любовь к поэзии, это как музыкальный слух. Она либо есть либо ее нет. Это не воспитывается.

Лючистый писала : Это не воспитывается.

воспитывается.


просто это уметь надо - принять определённую форму выражения мыслей другого человека.

Лючистый писала : Это не воспитывается.

Я пробовал, взял небольшой томик шекспира - в молодости было желание как то удивить, некоторых особ женского пола..

а потом оказалось, что до поэзии дойти не успеваешь.. ну я ее и забросил))


поэтому соглашусь) пока не воспиталось, может свозрастом)

tolik, начинание благое, конечно, - особенно когда стихи свои...

энауэнэ, большое Вам спасибо за стихотворение. Очень красиво.

Я уверена, что вкус к поэзии можно воспитать. У меня из прочитанного к окончанию школы была только "Анна Снегина", лучшее стихотворение Пушкина и наркоманский жираф Гумилева. Негусто Но на лекциях по литературе в вузе было сказано: "Поэзия - это лучшие слова в лучшем порядке".

Совершенно другое восприятие текста. Нет вот этой тяжеловесности, "продирания" сквозь прозаическую мысль - речь льется, как река, входит легко, полно, разворачивается сразу. Иногда (но тут дело вкуса, конечно), не надо ни крепко сделанного сюжета, ни оформления текстов, врубилась в Сапгира!!

ТЕНИ АНГЕЛОВ

Тени ангелов
за спиной
Обернулся -
нет никого

Полный город -
нет никого
Обернулся -
тени ангелов

А потом, к моему счастью, столкнулась с редактированием стихотворений по работе, и - в полной мере осознала правоту мысли: "Любить - это знать".

Вискоза писала : "продирания" сквозь прозаическую мысль - речь льется, как река, входит легко, полно, разворачивается сразу.

вот ты знаешь, что девушка я прозаическая. и не понимаю я зачастую в большинстве случаев, почему эти люди(поэты) так странно вдруг переставляют слова для какой-то там рифмы. мне режет ухо.
но бывают такие стихи, что точность и единственность варианта не оставляет сомнений. это как со всем гениальным, оно всегда бьет точно и попадает.

518 писала : но бывают такие стихи, что точность и единственность варианта не оставляет сомнений. это как со всем гениальным, оно всегда бьет точно и попадает.

да!

Вискоза писала ? ? ? : да!

но, видимо, из-за того, что обычная и обыденная речь так похожа на прозу, когда стихи посредственные, это много сильнее режет ухо. вот что я думаю.

518 писала :

Вискоза писала: да!

но, видимо, из-за того, что обычная и обыденная речь так похожа на прозу, когда стихи посредственные, это много сильнее режет ухо. вот что я думаю.

Что меня прямо поражает - что любой человек, который хочет себя самовыразить, но не умеет ни петь, ни рисовать (как опять же где-то и от кого-то я услышала: "живопись - самое сложное из искусств"), рвется писать стихи! Как почему откуда это))) Может, потому, что делается быстрее и занимает меньше места) Вот это, конечно, чудовищно.

сегодня мне попался вот этот:

Не сложности хочу, а простоты -
Не воевать под флагом пустоты,
А танцевать, не оставляя следа.

Смириться с неизбежностью потерь
И жить - сегодня, и любить - теперь,
А не трубить отбои и победы...

И радоваться милым пустякам:
Ржаному хлебу, кружке молока...
Не ведать зла. Не предаваться лени.

Смотреть на мир с улыбкой мудреца.
И сказки без печального конца
Рассказывать ребенку на коленях

у автора моего же любимого "Пиши цветным карандашом: "У нас все будет хорошо""

Большое спасибо.

И словно что-то будет впереди...
Но девочка пугающе глядит
Со дна многоэтажного пролета.

Серьезная поэзия непопулярна. И в этом нет ничего удивительного. Ведь ей досталось и от советской пропаганды вкупе с силовыми гонениями (чего стоит воспоминание Е. Евтушенко, как ему пьяный фронтовой поэт с пронзительно голубыми глазами, "как у пьяниц и малых детей", подарил первую антологию русской поэзии XX века Ежова и Шамурина от 1925 года с большим количеством запрещенных и забытых поэтов), и от вечных склок и зависти в литературной среде, которую сравнивают достаточно точно с террариумом (вспомним, например, как Бродский не посоветовал американскому издательству печатать роман Аксенова, который с юных лет клялся в любви к стихам Бродского, но после этого Аксенов незамедлительно заявил, что Бродский "перестал был прекрасен, стал невыразимо скучен, как Джамбул, - полусумашедший-полухитрый седой казах-импровизатор, который сонно трясся по солончаковой степи на машине, полной вшей, и, увидев, какую-нибудь засохшую кучу верблюжьего дерьма или ревматический саксаул, хватал свою домбру и вдохновенно начинал завывать, фиксируя все увиденное"), и от хронического недофинансирования (особенно в послеперестроечные годы и в подавляющем большинстве в отношении зарубежных поэтов), и от неумения многих читать поэзию (ТВ и Интернет со своей легкостью псевдопознания дают большинству иллюзию настоящей жизни, но при этом умение "погружения" остается полностью не доступным) в связи с чем большинство стихотворений воспринимается обывателями как простой набор текста, лишенный смысла (вспоминаю, как однажды мне пришлось заставить пять раз человека прочитать стихотворение Одиссеаса Элитиса, чтобы он полностью "погрузился" в образ и сказал, "я только что там был").
Но вспоминая Е. Евтушенко, поддержу его: "чем непоэтичней время, тем выше цена настоящей поэзии, тем необходимей среди музыки пошлых шлягеров и стадного политического скандирования "глагол времен - металла звон". Процветающая сегодня тупость не меньшее поражение, чем тупость разорившаяся.".
Читайте и познавайте образы: Цветаеву, Ахматову. Маяковского, Блока, Гиппиус, Бунина, Анненского, Волошина, Н. Гумилева, Ходасевича, Мандельштама, Есенина, Смелякова, Пастернака, Бродского, Беккета, Йейтса, Элиота, Сен-Жон Перса, Сефериса, Транстремера, Милоша, Сейферта, Беккета, Алейксандре, Закс, Хини, Монтале, Элитиса

Хотела написать Ахматова, а в голову пришли строчки нашей омской поэтессы, с которой имею Честь быть лично знакомой.

Очутилась в зиме,
А к зиме не готова:
Ни коней, ни саней,
Ни тепла, ни пимов.
Ты согреешь меня
Утешительным словом,
Самым щедрым
Из всех недосказанных слов.
Ты подаришь его
Сквозь немую разлуку,
Словно сердцем учуешь:
Непрочно стою.
Ты протянешь мне слово –
Надежную руку.
И удержишь… удержишь…
На самом краю.

...

Вдруг покажется – можно приехать,
Не спеша с электрички сойти,
Под шагов многократное эхо
Запах детства вдыхать по пути.
Потихоньку приблизиться к дому,
Постучать, замереть у крыльца
И услышать до боли знакомый
Голос матери или отца.
Посидеть у стола за беседой,
Посудачить о нашем житье,
Щей вчерашних, любимых, отведать.
Те же щи я варю, да не те.
Снять огурчик молоденький с грядки,
На чердак, в сеновал заглянуть.
И, поверив, что все здесь в порядке,
Сладко-сладко, как в детстве, уснуть.
...Я приеду, пройду вдоль ограды.
Как давно не бывала я тут.
Только в доме мне больше не рады,
В доме люди чужие живут.

хорошо помню "Сжала руки под тёмной вуалью.." и стала рассказывать, когда шли. Мол, послушай, как хорошо, и в тему моих вчерашних печалей.

Сказал: "Ты зачем читаешь этих"баб не в себе"?"