Флейм
Серые люди (repost)
Создана: 03 Декабря 2003 Срд 18:35:40.
Раздел: "Флейм"
Сообщений в теме: 53, просмотров: 7076
-
03 Декабря 2003 Срд 18:35:40До чего смешны серые люди, которые суетятся, кричат, ругаются, бьют друг другу их серые рожицы, любят друг друга, бросают, получают новые ощущения, гордятся достижениями и прочее, и прочее, и прочее… Все они – представители большой серой массы, живущей на одной маленькой, еще не совсем серой, планете. Они плодятся, как кролики, и серая мгла с каждым годом окутывает их мир все больше и больше. Они коварны и злы. Они потирают свои серые ручонки, замыслив очередную гадость в адрес таких же как они. Они плачут, когда похожая гадость настигает их дом. Смерть этих маленьких составляющих большой серой массы, воспринимается не адекватно. Одни радуются и готовы сплясать на могиле умершего, а другие оплакивают, проливают дожди слез над окоченевшими серыми телами, высмаркивают килограммы соплей и рвут волосы на разных участках их серых тел, после чего в миг забывают печаль и горесть и накачивают друг друга веселящей жидкостью, от которой все забывают, зачем они здесь собрались. В экстазе, под действием этого чудо-напитка, они вновь начинают говорить друг другу гадости, бить друг другу рожицы и ругаться матом. По сути, смерть в этом сером мире ни что иное как «застенчивый праздник». Все застенчиво напиваются, всем стыдно, но никуда не денешься – «традиция», шепнет кто-то из-под стола.
Серые-серые существа… серые-серые интересы… серые-серые дети… серое-серое будущее. Но плюс этого мира в том, что на фоне серого цвета сложно не заметить белый.
Его мало… его очень мало… но, имеющий зоркий глаз, и разбирающийся в цветах и оттенках – узнает из тысячи серых одного белого.
Сложно белым… их не понимают, притесняют, обманывают, убивают, бросают… Но на то они и белые, чтобы терпеть все это. «Белые вороны». Цвет не может существовать сам по себе. Он должен быть чем-то особенным. Выделяться на фоне, или же быть просто фоном чего-то. Нет черного без белого. Этакий мир – шахматная доска. Асимметричная шахматная доска. Динамично-асимметричная шахматная доска… где все течет, все изменяется. Белые человечки очень хрупки и меланхоличны. У них мало друзей. Они любят и ценят то, что не понимают серые. Они утонченны и воспитаны. Они удивляются, глядя на антиподов, на то, как они хладнокровны с собратьям. Серая масса жестока. Им наплевать на то, кто ты и что у тебя за проблемы, сломал ли ты ногу и лежишь на мостовой, либо просто пьян, либо умер… они продолжают двигаться дальше, перебирая своими серыми ножками…
Они просто серая масса. -
04 Декабря 2003 Чтв 18:26:56Он был книжный капитан из историй,
А она была грустна и прекрасна.
Он тонул в её глазах, словно в море,
И дневник его пестрел тёмно-красным.
А над ней летали Бунин и Герцен,
Только это не смущало мальчишку.
Он то знал, как покорить её сердце.
Он то знал - он прочитал это в книжках.
И, пригладив непослушные кудри,
Он успел за полчаса до отлёта,
И бродил он по тайге и по тундре,
И с горящего стрелял вертолёта.
И ушло на это, где-то, лет десять...
Лишь потом к нему пришло пониманье,
Что не письма ей нужны и не песни,
А зарплата ей нужна и вниманье.
И рванул он на груди душный ворот,
Разрывая свою жизнь на две части,
И когда он прилетел в её город,
Понял он, что потерял своё счастье.
Город замер в тишине снегопада.
Проплывают облака, словно время...
"Знаешь, в жизни у меня всё как надо,
просто нынче грустный день - день рожденья..."
Шуха.
сорри, если я это уже цитировала, просто мне это слишком часто пели в свое время... это мужская точка зрения, с которой я не согласная нифига... вот только понять они меня так и не смогли... -
04 Декабря 2003 Чтв 21:16:31Неверный ход.
он знал об этом уже тогда, когда его пальцы опустили маленькую черную фигурку на белую клетку. Но так случилось, часы идут, и чтобы не проиграть, нужно делать новые ходы, и кто-то сдвигает костяшки на счетах, а кто-то – разбивает в кровь костяшки пальцев. Пускай эта партия проиграна, будут другие, и другие глаза будут впиваться в твои, пытаясь понять, расколоть сознание, разорвать звенья, соединяющие причины и следствия.
Я бы не стала играть с тобой, я бы просто сдалась тебе.
Ты знаешь, что разочарование не бывает долгим. Я знаю и другие слова, дольше, больней. Но это не так важно теперь, когда я прижимаюсь губами к твоему запястью. Это просто день, еще один день, в котором ничего не произошло, и кажется, что закат от рассвета отделен только взмахом ресниц. Он немного похож на тот день, когда она нарисовала вот эту, самую четкую линию на твоей ладони. Помнишь? Впрочем, кажется, я и сама не помню. -
05 Декабря 2003 Птн 11:11:22Оно не бывает долгим. Оно как смерть - приходит и уносит кого-то с собой в даль. В глубины мировой скорби. Но тут не скорбь, тут просто тишина, пустота и.... смерть... просто смерть образа, человека, личности в твоем маленьком мирке. Он просто ушел из него и больше не суждено ему вернуться. И когда вдруг ты идешь по улице, в глаза бьет слепящий свет фар проезжающих мимо машин, витрины окрашивают тебя всеми цветами радуги... ты идешь. Идешь вперед и тут на пути у тебя появляется тот, кого настигла твоя личная старуха в балахоне и с косой... Ты просто воспринимаешь его как призрак... пустая оболочка. Просто скорлупа, не наделенная душой. И нет тех ниточек, которые связывали его и тебя.
Разочарование...
Он проиграл в этой шахматной партии. Он выбрал черные клетки, а я белые. Он поплатился за не честную игру. Его больше нет... лишь ветер гуляет в ячейке твоей памяти с табличкой, на которой начертано его имя...
Ну и пусть. Каждый выбирает свой путь сам.
И если бы не ты тогда... Если бы не твои глаза, которые зовут прыгнуть и утонуть в их глубинах. Если бы не волосы, которые пушистым облаком ложатся мне на щеки, если бы не твой голос, твои руки, словно теплый ветерок, струящийся по лицу...
Спасибо тебе. -
05 Декабря 2003 Птн 11:32:15Когда она была с тобой, она ничего не просила, даже благодарности. Уметь молчать иногда гораздо важнее, чем уметь говорить. Да, может быть, иногда она слишком ценила красоту слов, и не видела за ними ничего другого – но ведь и ты сам так любишь слова. Твои невыигранные и ее несыгранные партии, ваше черно-белое фото.
Черт, а может быть ты так ничего и не понял тогда, когда она сказала – у нас есть небо, понятное только нам, у нас есть дыхание, которым меняются наши губы, но я не сумею оставлять свои двери открытыми настежь – для тебя, всегда – пока у тебя остаешься ты, пока ты знаешь, что ты – это ты и ничего более. Пока я знаю, что я – это только я, и ничего более… -
05 Декабря 2003 Птн 13:07:30"нет ничего выразительнее черно-белого фото" - говорил он ей. У него замирало сердце, когда он нажимал на спуск своего фотоаппарата. Она не позировала... она вела себя естественно, привычно... он наслаждался этим. Глаз не отрывался от видоискателя. Эти снимки надолго западут ему в душу. Эти черно-белые снимки. Ее иссиня-черные волосы, карие глаза... Черное на черном, оставляя лишь теневые переходы на коже... черное на белом, ярко вырываясь вперед своими выразительными чертами лица.
Характер, эмоции, чувства... он любил такие моменты. Моменты искренности. Связь между людьми, долгая память. Он всегда хотел управлять временем. И он научился его останавливать.
Щелчок затвора - и линия судьбы остановилась на бумаге ровно в 19:38. еще щелчок - и параллель на 19:40. Мрак и яркий свет. Блеск глаз и линия плеча...
Полет души.
Часто, когда на душе сыро и тоскливо, он любил доставать эти фотокарточки, пристально рассматривал, водил пальцем по контурам тела, запечатленного на бумаге, по щекам. Это был его мир. -
05 Декабря 2003 Птн 13:24:55красота, застывшая на бумаге
момент, оставшийся в памяти
не слишком ли много остановок?
альбомы хранят расстояния, только все эти истории - не обо мне
это слова из моей предпоследней песни...
новые песни без новых слов
после на коже выступит соль
зимние стражи уже у ворот
белые всадники белых снов
...
привет, GAS -
05 Декабря 2003 Птн 13:38:02Я привык бродить один
И смотреть в чужие окна
В суете немых картин
Отражаться в мокрых стеклах
Как хотелось бы мне знать
Что вас ждет и что тревожит
Но вот опять приходит ночь
И день напрасно прожит.
Рисовать явь чуть ярче, додумывать неосмысленное, дышать чуть глубже, и жить в иллюзиях...
Розовые очки, которые меняют цвет линз на серый с завидной периодичностью...
Утопия.
.....
привет, Нимфея. -
05 Декабря 2003 Птн 15:38:02я иду и заглядываю в окна
мне немного неловко
искать прозрачные стекла.
Люди
прячут себя от других за тюлем
за пустотой, за словами,
за молчанием
Делают вид, что печально
Делают вид, что смешно
мне все равно
не хочу я знать, куда они смотрят:
светящиеся экраны
светящиеся витрины
светящиеся рекламы…
Не замечаю я этого света,
мне интересен их внутренний цвет,
сколько точек в их многоточиях,
частота вдохов и выдохов ночью
он ждет ее вечно, она – одна
мне интересна их тишина.
И снова: ты спишь,
а я - стою у окна.
5.12.2003, 15-15/15-23… -
-
08 Декабря 2003 Пон 9:39:36Мерцающий курсор...
Спутанный клубок мыслей, который проще разрубить, нежели распутать. Люди, здания, машины, лица, силуэты, снег, холод и солнце. Все это проносилось в его воспоминании о субботнем дне. Уединившись в себе, он бродил по тихим и шумным улица города. Нет ничего лучше уединения раз в... во сколько, он даже не смог вспомнить. Наедине с собой он отдыхал от сует, медленно шел по улочкам и вдыхал полной грудью морозный воздух. Люди, попадающиеся ему на встречу, странно смотрели на него. Им было не привычно выражение умиротворенности на лице прохожего.
А прохожий шел дальше, озирался по сторонам с широко открытыми глазами, под ногами хрустел снег... он шел и думал, чувствовал, впитывал увиденное. Хлопья снега, лежащие на ветвях деревьев, макушки маленьких елочек, торчащие из сугробов, крики сорок над головой, раскрасневшиеся лица людей. Он свернул в тихий переулок и остался один. Тишина. Аккуратные здания, гладкие стены, ровный снег... слева промелькнула табличка "Некрасова 1"... Он шел погруженный в свои мысли... очнулся от них лишь, когда арка Тобольских ворот нависла над ним. Изгиб линий, переход теней. Словно линия судьбы....
Тишина... мысль, с высот обрушившаяся в пропасть бытия. Вернувшаяся в мир реальности. Цвет. Его нет. Мир - черно-белый телевизор.
Жизнь - полоса бела, полоса черная. Эта картина. К чем у это? Может это знак? Но почему так... почему там?
Вновь серые будни. Как легко сломить чувства. Как просто затушить свет тьмой. Можно изогнуть линию... но все имеет свой предел.
Не стоит гнуть до натяжения мышц, словно струн. И нервы, натянете ни чуть не меньше... словно слышишь как окончания звеня, лопаются и отскакивают от чего-то.
Главное не перегнуть...
помни. -
08 Декабря 2003 Пон 11:57:02Руся ето тебя че так установка уеб сервера даконала дык давай я приеду и помогу. Зачем так расстраиватси
-
-
-
08 Декабря 2003 Пон 13:10:42Черт возьми, что-то происходит, но ничего не меняется.
Иногда, чтобы почувствовать, что я действительно живу, что я действительно осознаю свою жизнь своей, мне нужно просто замереть посреди улицы, закрыть глаза, подставить лицо падающему снегу. Или, проснувшись утром, подойти к окну и отдать несколько минут тому, что за ним - привычному, словно кто-то снаружи наклеил на стекло фотографию. Белому, падающему на белое. И только потом - запах кофе, и новые ноты, и телефонные гудки, и голос, теряющийся в проводах. Я чувствую это все время, и даже кажется, что и время не идет вовсе, а просто один момент, одно ощущение растягиваются, искажают пространство вокруг, изменяют внешность, но не исправляют того, что внутри.
Да и как можно говорить о каких-то исправлениях, если я вся, от начала и до конца – не более чем черновик…
Прикосновения пальцев к клавиатуре, слова, которые я вижу – неужели это мои слова, да брось, ты никогда не говорила ничего подобного. Печаль – всего лишь два сентиментальных слога, к которым трудно подобрать рифму, но я поняла, она никогда и никуда не уйдет от тебя. Как кошка, спящая на коленях – бывает, убежит, спрячется, но всегда рядом, когда позовешь. И я уже не знаю, что еще я должна сделать, чтобы расколоть окружающий меня стеклянный шар, чтобы выйти за свой собственный предел, чтобы почувствовать, что это все – не впустую. Нет, это все не впустую…
Когда позовешь. Да, ты права, я сама произнесла твое имя, значит – звала тебя. Может быть, я делаю так потому, что мне не на кого менять тебя. Не на что менять тебя. Я не хочу ничего понимать, я никогда не расставляю точек там, где им следует быть, только многоточия или пробелы. Как будто эта уловка меняет суть, как будто я не знаю, что все уже остановилось, и только я одна по-прежнему делаю вид, что строчки, написанные временем, можно копировать и вставлять куда заблагорассудится, и это также легко, как, прочитав, с недоумением сразу же забывать все, написанное мной.
...................................................................................
люблю многоточия -
08 Декабря 2003 Пон 14:19:14Непостоянство...
а отсюда страх, что выкинут.
выкинут и забудут.
велением судьбы ли или просто человеческой не совершенностью.
Люди ведомы чувствами... своими чувствами. Редко когда в порыве своих ощущений вспоминают о чужих. Находят замену. И ты падаешь. Сперва стоишь во тьме на краю пропасти, а грунт медленно сползает под тобой. И ты слышишь, как мелкие камешки шорохом осыпаются вниз, ударяясь о стены.. и тишина... Сердце бьется так, что шейная артерия вот-вот лопнет... в мозгу отдаются гулкие удары пульса. И вот ты стоишь и краю, словно на весах. Опасаешься малейшего ветерка.
И сделать шаг назад нет никакой возможности. Стеклянная стена уперлась в спину... Та самая стена, которая тебя подталкивала все ближе и ближе к краю. Сколько времени это длилось - ты уже не помнишь, да и не важно это сейчас... сейчас... это не важно. Важно лишь содеянное. Но ты не жалеешь, ты просто боишься. Боишься того, к чему приведет следствие от причины.
И вдруг.
Резкий толчок в спину. Осознать и поверить в это первые секунды невозможно... "это ошибка! это не со мной! это не должно было случиться! боже это сон..", и лишь обернувшись за миг до того, как тот край, на котором ты стоял, скроет горизонт за стеклом, ты увидишь глаза. Глаза, когда-то бывшие всем... те самые глаза, в которых тонул и забывал про то, где ты и кто ты. Небо все дальше.. впереди тьма. Боль, смятение, страх и ненависть поглощают тебя. Холодный ветер обдувает твое лицо, развивает волосы и иссушает слезы на твоих щеках.
Твое сердце разобьется на миллион маленьких кусочков еще не долетев до конца. Да это неизбежно.
У тебя есть шанс на спасение.
И дай бог тебе сбросить этот груз с себя вместе с останками души, прежде чем ты достигнешь дна.
Оттуда еще никто не возвращался.
Он выжил. Остался инвалидом... но выжил.
И он знал, что если вдруг он почувствует за спиной холод и прозрачную преграду - он разбежится и перепрыгнет... разбежится пока еще есть такая возможность.
