Рвите меня на мелкие кусочки, подлецы 

Депрессия? Нет не то. Некая неустроенность, дискомфорт, идиосинхразия бытия. Я противен сам себе - ужасно? Нет. Это именно то отношение к своему существованию, которого мне не хватало раньше для решительного шега вперед.
Бешеные собаки поселились в моей душе. Они грызут меня изнутри, не зная еще, что вырвавшись наружу, они умрут от непричастности к событиям и правилам мира, в который попали.
- Послушай, эта идея не нова, - раздраженно сказала она, - Представляю себе, сколько молодых и глупых желали бы трагически умереть в расцвете лет. И знаешь, что их останавливало?
- Не знаю.
- Только то, что они не уверены в том, что действительно делают что-то стоящее, - ответила она, глубоко звтянувшись сигаретой. - что позволит им удовлетворить неизбывный эгоизм хотя бы после смерти.
- Это не касаецца меня. Я - чмо. Но мои мысли имеют влияние на людей.
- А ты уверен, что твои мысли заслуживают внимания? Хоть кто нибудь их действиельно оценил?
- Совсем наоборот. Это блеф. Это шоу, на котором можно сделать состояние. Красивая романтическая легенда, гимн гидроцефалов, торцевое искусство беснующихся масс.
- А если поколение последует твоему примеру? Если все начнут стреляцца, вешацца, резать вены? Это же соблазн почище наркотиков - твоя легенда. Вспомни, какая волна ограблений захватила Америку после "Бонни и Клайда". Ты предлагаеш сделать шоу из твоей смерти, трагедию из твоей жизни - и цинично обогатицца на этом какому-нибудь негодяю с волосатыми пальцами?...
- Послушай, моралистка, я все равно сделаю это - две попытки самоубийства для одного романа - это слишком много.
- Даже так?
- Именно так. Я пытался избавицца от этого любым путем. Временами мне казалось - все перегорело. Я строил какие-то планы на будущее, находил новых друзей, работал... Иисус, какая хуйня. Потом все накатывало с двойной силой, как расплата за то, что я смел забыть точку отсчета своего мира. Ком в горле, звон в ушах, растерянность в глазах - ты же видела меня таким? Ты думала - я пьян, или просто не в себе, а я как раз в это время переставал быть самим собой, становился неким зеркалом для солнца, которое может кинуть мне свои лучи, как подаяние, но никогда не остановит на мне взгляд.
- Но никто никогда не воспринимал всерьез...
- Да никто не воспринимал. "Да хули - он бухой", "Это пройдет", "Все изменится к лучшему, может - сам сдохнет"... как меня это злило, ААаааААААА! Да нет, не то чтобы злило... Даже у Бога опускаются руки, когда в него никто не верит. Представь ситуацию: человек приставляет револьвер к виску, а ему недовольно говорят - "Але, бля, а в налоговую кто пойдет?". Какая налоговая - его фактически уже нет в этом мире! Каждая попытка покончить с собой - это собственно и есть сакральный момент единения с гнилым телом планеты. После этого уже не живут - доживают, дразнять тухлые кости предков.
- Но ты же пытался...ты же хотел, чтоб все было хорошо....
- Пытался? А что такое "хорошо",..... и что такое "плохо"? Ты никогда не пробовала писать стихи в состоянии счастья?
- Пробовала. Нет, вру. В состоянии счастья стихи писать не требуецца.
- Стихи у меня не ассоциируюцца с тобой почему-то. Ты не создана для производства стихов, как и я не создан для их потребления. Я стремлюсь отыскать себя в другом, как и ты. Зачем ты связалась со мной? Хочеш найти ответы в моих словах? Хуйнаны!!! Не будет этого. Я доволен своим положением, а ты нет, поэтому нам не по пути.
- Может быть тебе стоит обратиться к психиарту?
- Он мне тоже не поверил. Счел все это придурью. Просто он сам думал иногда о том же самом и боялся вспоминать эти моменты пронзительной истины в трезвом состоянии. Видишь ли действительно странно - человек сознательно саморазрушаецца, якобы по той причине, что для творчества необходимо присутствие адреналина в крови. Пытается достич агонии, для поднятия уровня своей гениальности, которой нет и не было. При этом считает все, что он делает - не более чем манная каша на чугунном лице Буратино, баловство.
- Слушай, я все же не могу понять - ты умираеш для того, чтобы творить, несмотря на это, твое творчество - для тебя ничто?
- Это теоретически я умираю ради творчества. Это легенда, поняла? Я это придумал. Для быдла, а значит и для себя. Вот видиш, ты тоже вериш всякой ерунде, которую я мелю, для того, чтобы ты меня оставила сегодня спать в своей теплой кровати. А когда я тебе говорю, что умираю от любви, точнее от ее отсутствия, ты говоришь, что это бывает только в книжках. Конечно, умирать ради высоких целей куда благороднее, да?
- Послушай, перестань. Я не настолько цинична. Я не хочу никаких смертей. Я хочу просто быть с тобой.
- Я сейчас объясню тебе механизм, ты захочешь. Сначала ты якобы начнешь искать причины моей смерти. Найдешь психопата, который увидит в моей трагической смерти себя. Раздуешь из этого сенсацию - разлагающее влияние самосознания на неокрепшую психику пятилетнего ребенка. Меня выставишь как жертву эксперимента. Ну, такая умная жертва - сама с собой провела эксперимент ради будущего человечества. Начнется скандал - ведь если это все правда, нужно менять систему в корне, осуществлять непрерывный контроль за людьми, дабы уберечь их драгоценные жизни.
- Ну, это ты просто пьян в жопу.... По моему...
- Нормально, все зависит только от твоих способностей. Давай, ты же авантюристка! Ты явно не шлюха, жаждущая только материального наслаждения от жизни...
- Не наваливай! А потом что?
- Ты, несмотря на всю шумиху, продолжаеш расследование причин моей смерти. Тут опять же могут быть варианты: убийство и несчастная любовь. В первом случае - поскольку настоящих причин убийства не знает никто и убийцу не смогли найти, ты выдаеш предполагаемую причину убийства.
- Ну и какова же предполагаемая причина?
- О, их может быть довольно много: от низменных до благородных. Первые связаны со страстью, ревностью, честолюбием. А вторые - ну например, чтобы уберечь мир от моей порочной философии прогрессирующего пиздеца. Тогда, по идее, ты должна опасаться стать следующей жертвой, поскольку слишком рьяно толкаешь эту философию в жизнь. На этом тоже можно сделать скандал, вопить в прессе, что кто-то следит за тобой, потребовать охрану...
- Классно. Ну а как насчет несчастной любви?
- Насчет... Ты просто говоришь правду.
- То есть то, что твои бредни - это письма к любимой, что ли? Что ты пытался до него докричаться, достучаться, поразить, изменить... А она просто плюнула в твою тонкую чувствтельную душу и прошла мимо своего счастья? И вот твой последний отчаянный жест - может хоть после смерти она увидит твои страдания?!
- Пиздец...я хуею. Вас всех делают на одной фабрике, или это стандартный заеб? Конечно, нет. Поразительно стандартное мышление. "Вот умру - вы все узнаете!". Никому я не собираюсь ничего доказывать. Просто я устал. Это не "несчастная любовь". Это... господи, если бы я знал - что это! Это как в "Солярисе". Помнишь, женщина, созданная Океаном? Она стены пробивала, потому что не могла не находиться рядом. Только я не фантастический персонаж. Это даже любовью назвать нельзя. Мне это не нужно, я бы хотел от этого избавицца. То есть я и собираюсь от этого избавицца. Я хотел бы расцарапать свою душу в клочья, да духу не хватает. Ты проще к этому отнесись. А для публики можешь придумать легенду покрасивее. Они любили друг друга, но не могли соединицца...
- И что теперь? Ты убьешся насмерть?
- Нет, глупая. Я просто ебу тебе моск. Пока, поеду-ка спать... Вызови мне такси.


О чем это все? Да ни о чем. Тоска.... Кто со мной завтра в баню?